暗廊的砖墙在渗水。
张小鱼走到第七步时停住了。
他先看见自己呼出的气在面前凝成一小团白雾，很快散掉，又凝成，频率比正常呼吸快半拍。
廊道里没有风，火把插在两侧墙上的铜箍里，火焰直直地立着，连焰尖都不偏一下。
砖缝里的水从墙根往上爬，爬到半人高的位置就停住，表面结着薄薄一层油膜，把火把的光折成细碎的黄斑。
他伸手抹了一下，指尖划出三道痕。
水膜裂开，合不拢，像有什么东西从墙体深处持续往外渗，渗出来的液体带着一股极淡的甜味，混着灰浆受潮后泛出的碱气。
他翻过手掌看，指腹上沾了一层灰白，像细灰受潮后结成的泥浆，可那层灰白在他体温下慢慢化开，变成半透明的黏液，顺指纹沟壑往里钻。
他把手在衣摆上蹭了两下，布面吸走一部分，剩下那点渗进指纹深处，凉意停在皮下，像有三根极细的针尖贴着指骨表面轻轻刮了一下。
调令装在他怀里，薄薄一片，边角戳着胸口。
上面只写了两行字，字是黑墨，干透了，却有一股潮气从纸面往上浮。
张小鱼没有再拿出来看。
他记得每一个字：即日起，张小鱼编入第七巡卒小队，限今夜子时前报到。
初魂场的坑道气味还挂在他身上，潮土、腐稻草、旧灰混在一起。
他一边往前走，一边把呼吸压浅。
这截暗廊他以前没走过，初魂场的孤魂不被允许靠近。
廊顶很低，高个子得低头，张小鱼不矮，前额几乎擦到顶面。
他留意到顶面也蒙着那层灰白水汽，水汽里浮着几张模糊的印子，圆的，大小正好扣住一个成年人的后脑。
他停了下来，仰头看。
那些印子排列得整整齐齐，每隔三尺一个，从廊道入口一直延伸向深处。
每个印子的边缘都微微发亮，火把照上去时反出一层幽蓝，像有人用湿额头在墙上顶过一下，留下汗水和皮脂，又被冷气慢慢烘成了蜡。
张小鱼把视线收回来，继续走。
脚步声很轻，鞋底踩在砖面上没有回音。
这处地界连回声都吞。
走了十几步，前面的火把突然暗了一瞬。
不是灭，是火焰猛地往下一缩，缩成豆粒大小，蓝光从底部翻上来，整条廊道暗成深青色。
张小鱼停住脚，后颈的皮肤紧了一下。
火把重新蹿起来，黄色火光恢复，可墙壁上那些灰白水痕的位置比刚才高了一寸。
他盯着最近的一处水痕看。
水渍下缘还挂着几粒水珠，其中一粒正顺着砖面往下滑，速度很慢，滑到一半停住，又往上爬了半寸。
张小鱼没有往前走。
他退后半步，后肩抵住另一侧墙。
那面墙的砖缝里立刻渗出新的水珠，带着温热的潮气贴住他后颈，顺领口滑进衣领里。
那点温度比空气高，像有人的呼吸从墙里透出来。
他侧过头，火把的光照不到那个角落。
墙面上有一块颜色比其他地方深，深得发黑。
他伸手碰了一下，指尖陷进去半寸。
那处墙体是软的，湿透的灰泥被什么东西从里面顶得鼓起来，表面绷着一层薄皮，像泡烂的纸。
他收回手指，指腹上留下一个凹陷的泥坑，坑底慢慢渗出一滴暗褐色的液体。
他往前迈开步子，鞋底在砖面上带出短促的摩擦声。
身后那面墙里，有什么东西从鼓包的位置轻轻滑了一下，像一块松动的舌头从口腔内壁擦过去。
暗廊尽头是一扇包铁皮的门，门楣上挂着一盏黄纸灯笼，光发绿。
门板上的铁皮锈得厉害，锈斑凸起，有些地方裂开细缝，缝里填着黑灰。
张小鱼抬手推门，铁皮门没动。
他加了把力，门轴发出闷响，像喉咙里卡着一口浓痰。
门开了一道缝，里面扑出来的空气带着湿霉味，混着皮靴泡水后烂掉的气味。
他侧身从门缝里挤进去。
屋里很暗，只有一张长桌，桌角点着半截白蜡烛。
火苗直着烧，不摇。
桌子后面坐着一个瘦高个儿，穿着役鬼的灰布衣，领口扣到最上面一颗，布料泛着潮，贴在他锁骨上勒出两个尖角。
那人抬起头，脸上有块胎记从右眉骨横到鼻翼，颜色发青，被烛光一照，像块瘀斑活了。
“调令。”
那人伸手。
张小鱼把怀里那片纸抽出来递过去。
对方用两根手指夹住，举到蜡烛边照着看。
火光从他指缝间漏出来，张小鱼看见那两根指头的指甲盖透亮，指甲下有细黑丝在慢慢游。
“张小鱼。”
那人把纸放下，眼皮抬了抬，“初魂场上来的？”
“是。”
“几个月？”
“不到三个月。”
那人没说话，把调令翻过来看背面。
背面是空的。
他看的时间比看正面的字还长。
烛火在他脸侧跳了一下，胎记边缘的青色扩了一圈，像有东西在皮肤下面顶了一下。
“你见过老算盘没有？”
他忽然问。
张小鱼摇头。
“那你运气好。”
那人把调令折成三折，塞进自己袖子里，“进了第七队，少问，少看，少往西边巷子去。
尤其是子时以后。”
“西边巷子在哪？”
那人盯着他，胎记下面的皮肤抽动了一下。
“你会知道的。”
他把蜡烛往张小鱼面前推了半寸，“现在，把手伸出来。”
张小鱼没动。
“入队要验一道。”
那人从桌下摸出一个扁铁盒，盒盖上的漆掉光了，露出灰黑的铁底。
盒盖打开，里面是一层细灰，灰里插着一根细铜签，签尖发黑。
“手背向上。”
张小鱼把手放上桌面。
那人捏住他的手腕，把铜签从灰里抽出来，贴着他手背划了一下。
铜签尖端刮过皮肤，凉得尖锐，像冰锥从掌骨缝隙里滑过去。
张小鱼咬住牙根，没有缩手。
签尖划过的地方没有破皮，只留下一道白痕。
白痕在烛光里慢慢变红，从皮肤底层渗上来，像一道细线被血从下面浸透。
那人低头看了一会儿，把铜签插回灰里，合上盒盖。
“行了。”
他松开手，身子往后靠了靠，“你身上有东西。”
张小鱼把手收回，手背上的红痕还在，颜色比刚才更深了一点，像被什么东西从里面舔过。
“什么东西？”
那人把脸转向蜡烛，胎记沉进阴影里。
“初魂场带出来的。
每一个从碾魂道边活着出来的人，身上都沾点回响。”
他顿了顿，“不多。
但能跟着你走一阵。”
张小鱼把手慢慢攥成拳。
红痕随着皮肤绷紧，像一根细线勒进肉里。
他松开，又攥紧。
手背开始发烫，烫得不重，刚好让骨头里的凉意往后退了半寸。
“报到点在哪？”
“出门往左，第三个岔口往右，走到头。”
那人把蜡烛吹灭，屋里全黑下去，“你最好快点。
子时前没到，你的名字会自己从调令上掉下来。”
张小鱼在黑暗里站了两秒，转身推门。
门轴响过一声，他跨出去，反手把门带上。
身后门板轻响，像有人从里面用指节在锈皮上敲了一下。
廊道里的火把已经熄了一半。
剩下的几根烧得发绿，焰尖往同一个方向歪着，没有风。
张小鱼往左走，鞋底沾了墙根的水，一步一滑。
第三个岔口出现在前方，黑洞洞地张着。
他转进去，走了不到五步，右耳里的沙沙声突然大起来，像有人把一小把碎瓷片灌进耳道，又用指腹按住慢慢转圈。
他脚步没停。
那声音里有东西在重复，一下一下，隔着很远，像碾盘转动，又像骨头在石臼里被捣碎后刮着底。
张小鱼走完这条巷子，前面出现一扇窄门，门上用白漆写着三个字：第七队。
他抬手推门，门没锁。
屋里靠墙坐着一排人，没人说话。
正中间吊着一盏油灯，灯芯烧得只剩一小截，光黄得发闷。
油灯下的长凳上坐着一个男人，右腿架在左腿上，裤腿卷到膝盖，脚踝处缠着一圈灰布，布面渗着深色的水。
他抬起头，脸上那道从眉骨划到下颌的裂缝跟着抬头的动作张了一下，像一张极薄的嘴。
“张小鱼。”
那人开口，声音像砂纸刮过铁锈，“站到灯下来。”
张小鱼往前走，油灯的热气扑到脸上，带着腥。
灯焰晃了一下，把他投在墙上的影子拉长，影子头部的位置正好压住墙上一道新鲜的抓痕。
那抓痕五条，从高处斜划下来，末端翻着黑边。
他站在灯下，后颈的凉意顺着脊椎往下走。
手背上的红痕还在发烫，两种温度在腕骨处撞在一起。
油灯突然爆了一声灯花。
墙上的影子跟着震了一下，五条抓痕里最上面那一条，慢慢渗出一滴暗红。